lou santonejaire
Lou santonejaire, (prononcez "santonédjaïré") c'est en languedocien celui qui santonèje. Santonéjer c'est se prendre un peu pour un santon, faire le santon. Vous l'avez compris, tout petit, si je ne suis pas né dans une crèche, j'ai du y tomber dedans.
Mon blog
raconte des histoires de santons, de crèches, de traditions, de taureaux, la vie du village et autres radotages sur le passé ou la vie d'aujourd'hui.
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Il y a quelques années, Robert Canut était installé à Cazan. J'ai trouvé au hasard de mes recherches sur la "toile" un santon de 9 cm signé Canut Cazan Bouches du Rhône, représentant une jeune comtadine portant un panier de provisions, vêtue d'un corsage à manches larges avec de la dentelle au cou, un fichu croisé sur la poitrine et noué à la taille, avec un long tablier noir sur une jupe bleue, un bleu dont Canut a le secret et qui me fait penser au bleu du turban de ce jeune nomade touareg qui dédicaçait le récit de son histoire samedi dernier à la comédie du livre à Montpellier. Mais la coiffe de la comtadine est blanche et sa tenue n'est pas celle des jours de fête. Son visage respire la jeunesse, elle est belle comme l'étaient nos grands-mères quand elles avaient vingt ans et qu'elles rêvaient au jeune et charmant amoureux qui les séduirait. De lui ne nous reste souvent dans nos familles que le souvenir de ce grand'père aux traits tirés et à la démarche alourdie par le poids des ans et des soucis. Cette comtadine retrouvée n'a pas vieilli, elle est restée jeune et belle. Tel est le destin des santons, celui d'être figé à jamais dans la réalité que le geste créateur du santonnier leur donne. Ronsard n'aurait pas pu écrire pour elle son célèbre sonnet pour Hélène :
Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle,
Assise auprès du feu, dévidant et filant,
Direz chantant mes vers, en vous émerveillant :
« Ronsard me célébrait du temps que j’étais belle. »
Lors vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,
Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s’aille réveillant,
Bénissant votre nom, de louange immortelle.
Je serai sous la terre et, fantôme sans os,
Par les ombres myrteux je prendrai mon repos ;
Vous serez au foyer une vieille accroupie,
Regrettant mon amour et votre fier dédain.
Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie.
