Chaque santonnier digne de ce nom a sa Margarido. Celle d'Isoline est conforme à la tradition mais avec son propre style et sa façon à elle de voir ce personnage de la pastorale, incontournable, qui doit figurer en bonne place dans toute crèche provençale. Lire la suite...

J'aimais les vendanges. C'était la dernière période d'intense activité qui marquait la fin des vacances. La rentrée des classes se faisait alors le 1er octobre. L'été était long, les grandes vacances portaient bien leur nom. Si grandes qu'on finissait par languir l'école. Lire la suite...

Les santons habillés d'Elisabeth Fontanille expriment quelque chose de plus qui les différencie des autres. Lire la suite...

Et la visite continue.
Dans l'atelier de Mme Fontanille nous sommes sous le charme de cette atmosphère faite, d'ordre, de beauté, de sérénité. Lire la suite...

Rien à dire devant ce berger tenant son chapeau. Du très grand art. Merci Isoline pour cette émotion vraie, profonde. Pour un peu, on se croirait presque en présence d'un tableau de Van Gogh.

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Les parents d'Isoline sont santonniers. Sa maman Elisabeth Fontanille - j'ai déjà présenté ces réalisations ici (voir photos du salon de ramatuelle dans l'article du 7 juin 2006)-  fait des santons habillés comme on en voit presque jamais. Cette crèche est entièrement réalisée par elle, du santon aux accessoires. Elle n'utilise que des étoffes anciennes chinées dans des brocantes. Je suis tombé en amiration dans son atelier, sur ce Roi-Mage en cours de finition, et que dire de cette crèche où chacun des personnages  est inspiré, semble pénétré d'une grande spiritualité. Cette scène impose l'admiration car elle respire la beauté des choses simples, vraies, naturelles, sans excès ni recherche d'effet superflu.

Comme les choses, les santons changent aussi. Fragiles, ils se cassent, la peinture se patine, pâlit, s'estompe. La poussière s'incruste, les salit. Mais ils ont la vie dure même si peu à peu, comme nous ils vieillissent, subissant les outrages du temps. Pourtant même vieux, recollés, ébréchés ils gardent la trace fidèle de celui qui les a créés, de celles et ceux qui ensuite ont eu leur sort entre les mains. Ces traces fonctionnent comme une mémoire qui a fixé dans la terre chacun des moments de leur existence, comme une couche de sédiments. Cela les rend encore plus attachants. Vieux ou tout neufs, anonymes ou portant sur le socle la signature d'un santonnier illustre, les santons racontent une histoire que nous ignorons souvent, celle des évènements qui ont entouré leur naissance, celle de leur vie antérieure à celle que nous leur offrons en les installant chez nous pour de nouvelles aventures.

En Provence et dans nos villages, on raconte que les santons se transmettent de père en fils ou de mère en fille. Ils font partie de l'héritage, ils constituent l'identité du clan familial, sa pérennité. Les anciens ne meurent pas vraiment, ils sont toujours présents dans ces santons qui portent les marques de leur passage, de l'histoire qu'ils ont vécu ensemble. Si les maisons et les terres léguées à leurs enfants sont des biens matériels appréciables, les santons n'en demeurent pas moins le vrai trésor d'une famille.

Dimanche, 10 heures, finie la grisaille, retour du beau temps avec une chaleur douce bien plus agréable, tout comme la lumière, moins violente, plus amicale. Dans la cour, les figues gorgées d'eau que la pluie a écrasées sur le gravier dégagent comme un parfum d'automne. La cloche de l'église a le son clair des jours où l'air est léger dans un ciel haut. Au village d'à côté, à St Christol c'est la journée des vendanges à l'ancienne. Une heure de vendange comme avant, puis visite des caves, dégustation, repas, la fête... Peut-être irai-je y faire un tour, pour faire des photos, voler des images du passé reconstitué le temps d'une fête. Voleur d'images malgré moi. J'ai un peu honte des photos que je prends sur le vif. Je prends, je vole l'image du réel, oui, son image, mais pas lui, le réel, ce réel qu'on voudrait figer tel qu'il est. Le réel ne se fixe pas sur papier pas plus que sur des pixels, il glisse, fuit. A peine né, le présent se charge de le chasser au rayon des souvenirs. On parle à tort de la fuite du temps. Le temps ne passe pas, il est toujours au présent, comme nous. C'est le réel qui passe, coule comme le fleuve. Les berges du fleuve et tous les paysages coulent aussi avec lui. Tout coule disait Héraclite. Dire que tout fout le camp c'est se ranger dans le camp des attardés, des rébousiers sinon des radotaïres, ça fait sourire avec condescendance, c'est de la philo de bazar à quatre sous qu'on entend même plus au café du commerce tant ça fait ringard. Et pourtant, alors que tout change et fout le camp nous vivons la plupart du temps comme si tout devait durer éternellement.

De ma visite chez Isoline, voici sur une étagère de son atelier, cette présentation de bergers bruts qui attendent patiemment les couleurs qui leur donneront vie. Ils se juxtaposent comme autant de tranches de vie :

Le système Over-blog permet d'accéder à la rubrique statistiques de mon blog. C'est ainsi que j'apprens ce matin que : 9922 visiteurs uniques m'ont fait l'honneur de leur visite de puis le début de l'année, que 34052 pages ont été vues, que mon blog-rank, le classement que me donne chaque jour le dit système m'accorde une note de 52  sur 100 qui oscille en moyenne selon les jours entre 50 et 60 et classe mon blog quelque part entre le 3000 ième ou le 4000 ième rang sur les 360 000 hébergés par Over-Blog...

Ainsi j'ai pu contacter grâce à Internet tout ce monde que jamais je n'aurai pu rencontrer autrement avec autant de facilité. franchement en ouvrant ce blog je pensais m'adresser à quelques dizaines de personnes, à des amis, des proches, des gens du village. Ceci étant, un sérieux bémol à la clé, beaucoup de monde passe, peu de visiteurs laissent un commentaire. Je crois que nombreux sont ceux qui ayant atterri chez moi un peu par les hasards de la navigation internautique s'empressent de zapper et d'aller voir si leur bonheur n'est pas ailleurs. Quoique, quand même, 34052 pages vues, c'est quand même pas rien. C'est tant mieux pour les santons, tant mieux pour le village et les traditions ! 

Un grand merci à tou(te)s, je continue l'aventure de ce blog et n'hésitez pas à laisser un petit commentaire...

Et pour fêter ça, voilà encore une photo  prise lors de ma visite chez Isoline Fontanille. Un groupe sur le thème des gitans et du cirque...

Voilà, il a plu, enfin. Des torrents d'eau dans la nuit d'avant hier. Tout près d'ici une tornade a emporté 150 toitures. Le climat, comme l'homme, à cause de lui, par sa faute devient fou. Les vendanges sont compromises. La grisaille de septembre s'installe,  l'alerte orange de la météo nationale est suspendue. La pluie s'en va vers l'Est, à Sommières le Vidourle n'a pas débordé, là, l'épisode cévenol comme le disent si joliment les journalistes n'a pas eu lieu... Dans les pays musulmans, les propos du Pape dénonant la violence de l'Islam ont soulevé une tempête de protestation... et ceux de Sarkozy sur les retraites la colère des syndicats. Le temps est à l'orage, le fond de l'air est plus que frais...

Je suis toujours sous le charme de ma visite chez Isoline, voici quelques trésors que j'ai pris en photos... il s'agit de bergers et de moutons bien sûr, histoire de retrouver le temps pas si lointain que ça, où l'homme vivait en harmonie avec la nature. Les santons n'en finissent pas de nous raconter le bonheur d'un monde rural à jamais perdu.

Tristesse de septembre qu'illuminent comme un soleil les couleurs de terre des santons dont Isoline a le secret.

le même berger dans des nuances de couleur différentes :